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Una música dulce como un idioma desconocido
acompaña mi tarde tranquila.

Ayer un poeta me habló de la melancolía :
es sentarse a contemplar
el paso sigiloso del tiempo.

Su voz era suave como el color de su piel.
Sus ojos graves, profundos,
sus manos ligeras como una danza.

Y hoy estoy aquí,
sentada sobre estas flores artificiales
mirando los pájaros pasar
veloces como el viento del océano.